"Agora o sr. veja. Eu não dou conta de saber o que é que vai sair desse serviço seu. Esse tanto de pergunta comprida sobre a vida e o entendimento da gente. Professor tem mistérios e o meu pensamento não chega lá. Eu já lhe disse, eu não tenho escola nenhuma. Vim lá de um fundo do sertão, e aqui mesmo é um canto do mundo. Eu não sei, são coisas. Pode que seja um negócio assim como uma reportagem. Uns escritos bonitos, sei lá, coisas da cidade. Muitas fotografias, aquele tribunal de palavra diferente. Coisa de jornal, eu não sei... Não sei ler. Agora, tem uma história que eu quero que o sr. me conte. Faça como se fosse a minha vez de perguntar. E esses escritos, qual é a verdade que tem neles? É coisa de crer? É fato? Porque por aqui vem esse povo cheio de prosa. E anda daqui e dali, pergunta e quer saber. O sr. sabe, não? Mas história deles é caso de rico. Aquilo de gente com nome de rua(...)"

Dize:
O vento do meu espírito
soprou sobre a vida.
E tudo que era efêmero se desfez.
E ficaste só tu, que és eterna ...

Cecília Meireles